Antiguas voces llaman ADAGIO La noche baja al huerto florecido donde miro correr el manantial río gris del olvido, en la hojarasca rueda como un largo llorar. Quiero pensar: Nada dejamos, nada muere: la mano amiga y la que hiere van junto a nuestro caminar. Tiembla en el agua una flor mustia. ¿En todo ser tendrá la angustia el mismo trémulo latir? Quiero pensar, y la vertiente susurra un cántico doliente: que todo, todo debe huir. Sobre los montes vendrá el alba. Será de nuevo rosa y malva el agua gris del manantial. Estaré lejos. Tenue, vaga, hondo rumor, húmeda llaga, iré sintiéndola llorar. <<< Anterior / Siguiente >>> Volver al índice de este libro