La ciudad que fue ROBERTO FALABELLA La luz con finos dedos golpea los vitrales: es azul y liviana, casi celeste, diáfana, en el instante frío en que comienza el alba. Me acerco a tu silencio. Permanezco clavada en tu umbral doloroso sin atreverme a entrar y tu lumbre, tu ser, tu pura llama, estremecido río, me traspasa. Como en los instrumentos olvidados, alguien puede tocar de pronto una alma, arrancarle un sonido que nadie conocía, enseñarle un lenguaje, transmutar noche en día, llanto en fuego, música en palabra. Ahora, sé tu muerte. La noche no te toca, no puede hacerte daño. Te besa para siempre esa luz inhallada que fuiste aquí buscando. <<< Anterior / Siguiente >>> Volver al índice de este libro